Osiem lat później

Przestałam jeździć w okolice plaż.

Potem mój mąż, Michael, namówił mnie na wizytę w małym nadmorskim miasteczku.

Spacerowaliśmy po promenadzie, kiedy zobaczyłam kobietę w wyblakłej turkusowej narzutce.

Wiatr uniósł materiał.

Zobaczyłam żółte słońce.

Serce mi stanęło.

Pokazałam kobiecie zdjęcie Nory.

Jej twarz pobladła.

— Nie może wiedzieć, że tu jesteś — wyszeptała.

— Kto?

Spojrzała w stronę pobliskiej kawiarni.

— Nora.

Odwróciłam się.

Za szybą stała młoda kobieta niosąca talerze.

Była teraz starsza.

Chudsza.

Ale rozpoznałam ją natychmiast.

Sposób, w jaki przechylała głowę.

Sposób, w jaki chodziła.

Sposób, w jaki się śmiała.

To była moja córka.

Żyła.

Michael ruszył w stronę kawiarni.

Kobieta go zatrzymała.

— Jeśli ją zaskoczycie, może uciec.

Miała na imię Elaine.

Kiedyś prowadziła schronisko dla kobiet.

— Nora trafiła do nas cztery lata temu — powiedziała.

— Miała dwadzieścia lat.

Cztery lata wciąż pozostawały dla nas niewyjaśnione.

Potem Elaine opowiedziała nam o Calebie.