— Ty ją zatrzymaj.

— Dlaczego?

Uśmiechnęła się smutno.

— Należy do nas.

Sześć miesięcy później

Nora dzwoni dwa razy w tygodniu.

Uczęszcza na zajęcia w college’u, pracuje w kawiarni Elaine i nadal chodzi na terapię.

Wciąż uczymy się, jak na nowo być rodziną.

Czasami nie odpowiada na moje wiadomości i przez chwilę znów mam szesnaście lat — stoję na tamtej plaży.

Potem przypominam sobie:

Ma dwadzieścia cztery lata.

Jest bezpieczna.

Ma prawo żyć własnym życiem.

W zeszłym tygodniu zadzwoniła po zajęciach.

— Mamo, chyba oblałam kartkówkę.

Roześmiałam się.

— Witaj z powrotem w normalnym życiu.

Zamilkła.

Potem wyszeptała:

— Lubię normalność.

Oczy zaszły mi łzami.

— Ja też.

Przez osiem lat wyobrażałam sobie, że odnalezienie Nory będzie oznaczało sprowadzenie jej do domu.

Myliłam się.

Nora już zbudowała sobie dom.

To, co teraz budujemy, jest czymś innym — relacją między ludźmi, którymi staliśmy się podczas tych lat rozłąki.

Turkusowa narzutka jest złożona w cedrowym pudełku.

Żółte słońce wciąż jest krzywe.

Wciąż niedoskonałe.

Wciąż trzyma się mocno.

I po raz pierwszy od ośmiu lat nie zastanawiam się już, gdzie jest moja córka.

Wiem.