“Tak.”

Zanim zdążyłem odpowiedzieć, usłyszałem Lucasa wołającego z dołu wzgórza.

„Babciu! Znalazłam!”

Wybiegł z samochodu i biegł w naszym kierunku, machając kartką urodzinową, którą zrobił dla swojej mamy.

Kobieta spojrzała na niego.

„Nie otwieraj tej koperty przy nim.”

Spojrzałem na nią.

„Kim jesteś?”

„Mam na imię Trudy.”

„To mi nic nie mówi.”

Wzięła głęboki oddech.

„Byłam jedną z pielęgniarek Teagan.”

Poczułem ucisk w żołądku.

Lucas był już prawie przy nas.

Trudy wcisnęła mi kopertę do ręki.

„Mój numer jest na odwrocie.”

Potem odeszła.

Teagan miała osiemnaście lat, gdy powiedziała mi, że jest w ciąży.

Pytałem o ojca więcej razy, niż potrafię zliczyć.

„Czy on wie?”

„Mamo, proszę.”

„Jak on się nazywa?”

„Mogę sobie z tym poradzić sam.”

„Nie powinnaś tego robić.”

„Proszę, przestań to utrudniać”.

Każda rozmowa kończyła się tak samo.

W dniu narodzin Lucasa do poczekalni wszedł lekarz i usiadł obok mnie.

„Bardzo mi przykro” – powiedział. „Zrobiliśmy wszystko, co mogliśmy”.

Spojrzałam na niego.

„Dziecko?”

„On żyje.”

Po czym zamilkł.

„Będzie cię potrzebował.”