„Proszę o pomoc… ktoś mnie szuka.”

Poryw zimnego deszczu rzucił go na werandę, a on zerknął przez ramię, jakby spodziewał się, że ktoś wyłoni się z ciemności.

Bez wahania wpuściłem go do środka.

„Kto cię szuka?”

Spojrzał w stronę drogi za sobą. „Policja”.

To dało mi do myślenia.

Zanim zdążyłam zapytać o cokolwiek więcej, na ścianach mojego salonu błysnęły niebieskie i czerwone światła. Syreny na krawężniku ucichły. Chłopak chwycił mnie za rękaw.

„Proszę, nie pozwól im mnie zabrać z powrotem.”

„Dokąd?”

Spojrzał na mnie wielkimi brązowymi oczami. „Do mojego taty”.

Ktoś głośno zapukał do drzwi.

Kazałem chłopcu poczekać za ścianą korytarza, po czym wyszedłem na zewnątrz, starając się zachować spokój.

Trzy radiowozy zapełniły mój podjazd. Funkcjonariusz podszedł przez deszcz z uniesioną ręką.

Zatrzymałem się gwałtownie.

To był mój syn, detektyw Daniel Mercer.

Służył w policji w Columbus przez dwanaście lat. Widziałem go w tym mundurze niezliczoną ilość razy, ale nigdy w takim stanie – blady, oddychający szybko, z wyrazem zaniepokojenia na twarzy.

„Mamo” – powiedział – „słuchaj uważnie. Proszę, nie mów mi, że w twoim domu jest dziecko”.

Ścisnęło mnie w gardle. „Dlaczego?”