Vera nie zamierzała już szukać wymówek.

Skrzywił się.

— Mieszkanie?

„Nie tylko ona. Trzy lata temu zdałam sobie sprawę, że nie muszę już czekać na pozwolenie, żeby żyć własnym życiem”.

Dmitrij milczał.

— Zdobyłem doświadczenie. Zdobyłem wolność. Zdobyłem szansę, żeby zacząć od nowa.

– Czy jesteś szczęśliwy?

Vera się uśmiechnęła.

– Tak.

— Z innym?

– Ze mną.

Skinął głową, jakby usłyszał najtrudniejszą odpowiedź.

Na pożegnanie Dmitrij powiedział:

— Często pamiętam, jak czytałeś książki swojemu ojcu.

– Kochał Czechowa.

— Powiedział, że wokół ciebie w domu zrobiło się ciszej.

– I nie zauważyłeś.

– Teraz zauważyłem.

Vera zamknęła drzwi.

W kuchni postawiła czajnik na ogniu, wyjęła list Piotra Aleksiejewicza i jeszcze raz przeczytała ostatnie linijki.

Następnie podeszła do okna.

Miasto już się ochładzało po sierpniowym upale. Na dole paliły się latarnie, a ludzie wracali do domów, gdzie czekał na nich obiad, rozmowy i codzienne obowiązki.

Vera spojrzała na swoje dłonie.

Kiedyś drżeli ze strachu o przyszłość.

Już nie.

Nie była już obcą osobą w czyimś domu.

Była panią swojego życia.

A jeśli pewnego dnia ktoś jej znowu powie:

– Jesteś nikim, –

Wiera spokojnie odpowie:

– Być może. Ale na pewno nie jestem twój.

Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!