W wieku 6 lat obiecałam mojemu najlepszemu przyjacielowi z zespołem Downa, że ​​pójdziemy razem na bal maturalny – 12 lat później mama powiedziała, że ​​mogę z nim pójść tylko pod jednym warunkiem

Zapomniałem o tym przed kolacją.

Noe tego nie zrobił.

Dwanaście lat to długi okres, aby przyjaźń przetrwała dzieciństwo.

Naszemu się to jakoś udało.

Nie mieliśmy wszystkich zajęć razem.

Poznaliśmy nowych przyjaciół.

Mieliśmy zupełnie różne zainteresowania.

Noah stał się zafascynowany baseballem.

Stałem się zafascynowany sztuką.

Próbował nauczyć mnie statystyki baseballowej.

W odwecie ciągnąłem go po muzeach.

Żadna z kampanii nie odniosła sukcesu.

Potem, gdy miałam dwanaście lat, moi rodzice się rozwiedli.

To zmieniło mnie bardziej, niż wówczas rozumiałem.

Tata przeprowadził się dwadzieścia minut drogi stąd.

Mama zaczęła udawać, że nie płacze.

Zacząłem udawać, że nie zauważyłem.

W szkole przestałem jeść dużo na lunch.

Noe to zauważył.

Nigdy nie prosił mnie o wyjaśnienia.

On po prostu usiadł obok mnie.

Czasami mówił.

A czasami nie.

Pewnego razu poświęcił piętnaście minut na wyjaśnienie, dlaczego nasza drużyna baseballowa pilnie potrzebuje lepszego miotacza.

Zrozumiałem może cztery słowa.

W każdym razie pomogło.

Kilka lat później, gdy oblałam pierwszy egzamin na prawo jazdy, Noah przyszedł do mnie do domu z dwoma lodami.

„Dlaczego dwa?”

„Po pierwsze, bo próbowałeś.”

Uśmiechnąłem się.

„A drugi?”

„Bo źle prowadziłeś.”